это ничего,мама,что мы потеряли друг друга рассветом,
разбили на осколки ненадежное оконное стекло....

засыпем привкусом пепла шрамы на руках,
остатками мартини докупим вкус и дым сигарет
прямо на клавиатуру - ах,мама,ты же не знала,
да хоть бы ты знала,что сейчас на севере будет стужа,
а я совсем заигрался со смертью в своей голове,
я почти достал пистолеты,своими затяжками и бесконечными вымыслами
удлинняя цепочку побегов,цепочку прошлогодних шрамов на руках.
это ничего,мама,что я пьян всего лишь со второго бокала,
насмешливо приподнятая бровь и синяки на коленках,
города размениваются на мелочь,проездные жетоны и скрипы колес,
как бы я хотел,чтобы ты знала,мама,
но это третья сигарета за вечер и дым мне прямо в лицо,
стаканы с бордовой кровью или вино,лед по вкусу,остаток вымысла
и книги без картин,присказки вонненгута,остаточно остановочные дни.
я бы расстрелял всех рассветом,да ненавижу эти дни,
эту жару,это солнце над макушкой,мне совсем не улыбается терпеть
и ждать возвращения людей,я,с выбитой почвой из-под ног,
почти разбит,почти-почти-прочти мои строки,
сегодня мне сказали,что есть люди,у которых вместо обоев на стенах книги.
мои сигаретные ландщафты и судорожный кашель,
испачканные в чернилах пальцы и некупленный бензин для старой зажигалки,
все это уходит в отрезки времени,в бег часов и
в какие-то глупые мысли на пороге снов,
ты будешь моей сказкой вальгаллы,моим призрачным сном,
и сигаретные затяжки с дымом в монитор  - совсем не надо,
и совсем ненужный пафос в голове,
когда ты перестанешь зависеть от людей ты ведь поймешь,
ты ведь поймешь,что все слова - что дым моих тяжелых сигарет,
они уходят,уходят без прощания,мама.
лед тает от звука слов,от стука букв под пальцами,
люди рассказывают на ночь сказки,а что я расскажу сегодня себе,
с сигаретой в руках,со стаканом растаявшего льда?
четвертая по счету,а я все без остановки,ты бы знала,
я буду утром проветривать квартиру,лишь бы ты все-таки не знала,
хотя даже если ты знаешь,ты ведь не говоришь,
а я не говорю о мирах в голове,ты ведь просто позволяешь мне
покупать выпивку,когда ты уезжаешь по делам
и пить,когда тебя нет.
тебя нет.
и стоп кадр галограммы,
пропущенные пробелы слов,
я растираю пепел между пальцев и зажигаю огоньки,
когда окурки пают вниз,рассвет начнет поворачивать вспять.
и снова,ты говоришь,чтобы я не ломал руки,а я говорю о напрасном,
о том,как водит алкоголь,так ведь напишет и маркес,
так напишу  и сотру последние смс,забуду проверить почту
и стать хорошим человеком,не научусь не забывать и не бросаться
и может быть прощать.

Комментарии: 0   Просмотров: 100   Группа: Общие   Метки: mind refinery, нервы и

 системные прерывания,прорывания на месте,где разорван асфальт,
люди не дружелюбнее,а его глаза из-под шляпы злые,отчаянные,
ему бы в зеркало,а он знает,что в них страх,
глубинный,животный,дикий.
спотыкается,роняет шляпу,сигарету прожженую почти до конца,
поднимает и пытается курить дальше,но у него ничерта,
только тошнит и он идет в магазин,берет себе двухлитровую колу,
и нервно смотрит на людей.
в его голове какой-то черно-белый снимок его,а может и не его,
на нем наведена резкость,четкость и шум,такой кривой рисунок,
но это будет он сам,подкидывает монетку в голове,
перебирает мелочь в карманах,улыбается и кривится зеркалу в лифте,
а потом проверяет высохшую одежду.
чем старше он становится,тем больше черного в его шкафу,
тем сильнее он прячется от мира,
хотя у него работа,универ,друзья и девушка с длинными волосами.
но он как-то истерит постоянно после болезни,
сходит с ума,слетает с катушек,
устраивает истерики врачам в поликлинике и кто-то думает,
что ему нужно пройти курс на лечение нервной системы,
валерьянка,алкоголь и сигареты,
но он уже почти в своем соку собственном,
его так это бесит,он хочет себя другого,но на небе облака кучей,
загораживают солнце и это говорит,что не сегодня твой день,чувак.
у него приступы паранойи которую неделю,он чувствует себя не там,
а где-то пару десятков лет назад,он не то,чтобы готов,но вполне хочет
продать деньги за билет на концерт молодого себастьяна баха
и чтобы он в обнимку с микрофоном вещал ему песню про Рики и восемнадцать,
ему отчаянно хочется не туда,не то время,так странно поэтому ему сейчас,
но он любит осень без придуриваний,ему нужна страна,где вечная осень,
когда найдете такую,сообщите ему адрес он будет благодарен
и может вышлет по почте пару улыбчивый спасиб.
он криво улыбается и пьет колу.чертов насморк.

Комментарии: 0   Просмотров: 225   Группа: Общие   Метки: bastard, нервы и